Na BBC 1, um programa explica à nação a proveniência do pinhão. Isso mesmo. Reviro os olhos e sorrio. Sou de imediato transportada à pátria mas, estranhamente, não ao meu Algarve. A ti, aí em Lisboa. Metade de mim, minha âncora e, muitas vezes, meu todo. Havemos de ir aos Santos. Em breve. Faremos acontecer. Vamos rir desbragadamente, vamos olhar-nos cumplicemente. Vamos entrar na Sé e vou recordar-te da vez que me disseste que não pagavas para rezar. Vamos parar junto à estátua do Santo António, que eu tenho um pontapé para lhe dar e não saio de Portugal sem ajustar estas contas. Depois regresso, ao país que me adoptou, que não sabe de onde provêm os pinhões mas que me dá o sustento. Ah... já sinto o cheiro a manjerico...
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